El cristal con que se mira

Me encantaría ser chica o, más bien tener cuerpo de chica, un cuerpo femenino y bonito para pasearlo desnudo todo el día por la casa y obligar a mis vecinos a espiarme. Ella sí que tiene un cuerpo bonito, por eso le pido que se quede quieta de madrugada frente a los cristales del mirador, con las luces encentidas, mientras yo, a su espalda, le voy quitando toda la ropa. Desde que estamos juntos apenas me masturbo, miro en flickr fotos eróticas para inspirarme y le pido que pose para la cámara de mi teléfono móvil. Ella, curiosamente, siempre quiere hacerlo.

Te pediría en un cartel indicador que me pintaras tu nombre y una flecha

Hace una semana formamos un águlo recto, tú tumbada en mi alfombra y yo mirando desde arriba. Lo único que puedo recordar de aquel día son tus pantalones un poco bajos dejando a la vista el principio del pubis perfectamente depilado y la etiqueta de cerveza que decoraba mi frente como una insignia, mi primer significante, mi targeta de presentación.

La pupila archivó tu imagen, desde entonces mis ojos están en todos los ojos, ¿recuerdas la metáfora de la mirada y el poder? soy un pequeño Stalin. (Mucho menos autoritario). Puedo verte siempre, no puedo dejar de verte. Te vigilo desde la televisión (Baudrillard estaba en lo correcto), desde los carteles publicitarios de la calle. Me cuelo en tus espacios más íntimos, siempre al otro lado del espejo. Soy el monstruo que habita en los armarios y debajo de las camas donde duermes.

El tambor de hojalata

Paso los minutos contando los minutos, un poco desacompasando, a veces me pierdo, del dos paso al siete y luego vuelvo al tres para decidir que me he perdido y volver a empezar… por el nueve. Intento expresarme mediante algoritmos. Me entra la pereza ante tanto texto aún falto de sentido. Me pongo un poco nervioso cuando apareces curioseando a mi alrededor entre los libros de antropología. En efecto, supongo que para ti soy una rareza antropológica. Sé que existo porque noto tu concentración en mi espalda. Sé que existes porque mi cuerpo reacciona de múltiples y muy maravillosas formas ante tu presencia, se vuelve un poco incontrolable, como si tuviera vida propia.

Muchas gracias a quienes dejaron comentarios: Kaisa, cristina, Irene, Trocito, Nacy_113 y Beautiful Guilty

Lo opuesto a la existencia es la insistencia

“Se conocieron en el aire y se casaron antes de llegar al suelo”: el Woody Allen literato es incluso mejor que el Woody Allen cineasta.

Hoy o ayer (las pastillas me hacen perder un poco la noción del tiempo) encontré un blog dónde se recogían (y ofrecían) nicks ingeniosos para el messenger. El nombre y la foto son, sin lugar a duda, cruciales. Pueden hacerte quedar como un idota, un ñoño, un heavy o incluso como alguien que merece la pena. Recuerdo aquella época cuando cada día buscaba una frase distinta, (inteligente graciosa o culta, en la medida de mis posibilidades) sólo para atraerte a una conversación. Mis planes siempre están orientados a hacerte pensar que eres tú quién da el primer paso, cuando yo ya di cuatrocientos. No podías no encontrarme, estaba todo preparado.

Victoria está en el norte desde hace días y yo apenas salgo, sólo bebo té y leo a Zizek ["lo opuesto a la existencia es la insitencia (...) aunque lo que no he hecho no existe, su espectro sigue insistiendo"]. Sin embargo, esta noche tenía un plan: tomar unas cervezas con éstos. Estaría allí Marta. Está detrás de mí desde hace ya más de un año, pero es tan engreída… para ella es muy desconcertante que no le haga ningún caso, por eso me lanza unas miradas extrañísimas mientras baila borracha cada fin de semana o salta enfuerecida con cada comentario (de lo más banal) que hago. Supongo que le habrá parecido intolerable mi ausencia de hoy, pero se le pasará. Mañana estará intentando otra vez venderme su mezcla de inaccesibilidad y provocación sexual mientras trato de beber una copa con la mirada.

Tu extrañeza es el principio de mi incertidumbre

No consigo retirarme del blog, la navidad es una época convulsa y, por lo tanto, un buen momento para escribir cosas. Victoria está de regreso en su ciudad, al norte del norte, y Blanca ha venido a visitarnos, mientras, yo muestro una horrible (aunque curiosa) inadaptación al medio.

La relación con Victoria es de lo más convencional: durante la semana somos compañeros y luego, el sábado o el domingo, quedamos y follamos. A mí ha empezado a aburrirme un poco, la verdad. Follar nunca me ha parecido una práctica demasiado divertida. Un rato está bien, pero luego cansa. Es siempre lo mismo, lo hagas con quien lo hagas. Está todo demasiado pautado, demasiado establecido. No sabemos hacer más que imitar aquello que vemos en las películas porno. Me excita más simplemente ver a una chica sin ropa que follar con ella.

La confusión es un primer estado del conociento. Me calientas como a una taza de té, me pones azúcar y, después, me apartas a un lado. Tu extrañeza es el principio de mi incertidumbre. Me haces girar a ritmo con la cucharilla. Acabas por beberme y consigo circular por tu sangre durante un rato, hasta hacerme parte de ti. Paso ausente por habitaciones en las que me gustaría poder ser invisible. Me paro en tus mofletes rojos, te doy los buenos días y anochezco.

Un domingo más y sigo vivo, o eso espero.